La culpa no es del chancho sino de la triquinosis

Una de las maravillas del inglés es que, a su pesar, nos enseña que ser y estar son dos cosas diferentes... bien diferentes en realidad, por más que los anglo-sujetos quieran hacernos creer que son la misma cosa. Ya lo decía mi buen amigo Mox Trónicon:
“Si ser y estar se presentan como diferencias del placer intelectual pero se nos confunden en el obrar cotidiano terminamos siendo, o estando, en un mar cosificado de nubarrones impredecibles. Es decir, igualar el ser con el estar nos lleva a convertir a las personas en cosas, a los objetos en utilería, a los seres queridos en extras, a la memoria en entorno y al presente en asado al horno con papas... todas cosas inmóviles. Y como, salvo en alguna práctica sexual interesante, lo cosificado se olvida y/o deja de lado, antes que trocar sentidos y vivir sinónimos que no lo son prefiero comprar un potus y regarlo por las mañanas.”
Gran enseñanza la del querido Mox, ya que nos ilustra la tremenda diferencia entre lo móvil y lo inmóvil; lo lógico y lo ilógico; lo profundo y lo vacuo; lo vivo y lo muerto; lo complejo y lo simple; y, por qué no decirlo, lo interesante y lo culinario. El no ver dichas diferencias es una de las principales causas del por qué existen personas en el mundo que operan en forma grandilocuente, terca y estática en lugar de reflexionar acerca de la diferencia entre el sentirse y saberse algo. O sea, al confundir el sentimiento dinámico del “estar” con el creerse nacidos para “ser”, el ser humano opera en función de designios natalicios en lugar de charlarlo con su masajista. Y nadie más que los aberdeen-sajones para representar tan claramente el accionar descripto; volvamos a recurrir a los saberes de Mox Trónicon para aleccionar este punto:
“Los norteamericanos del medio, merced de su incompleto lenguaje que confunde el ser con el estar en un sólo vocablo, han caído desde hace décadas en el mismo error cometido siglos atrás por sus padres ingleses. Lo trágico es que la confusión sobre si son o están no les vino en temas como la locura, la inteligencia o la impotencia sexual sino que justo les agarró por confundirse en un tema que involucra al mundo entero: la guerra; y cuando uno se cree que ES guerra, en lugar de sólo ESTAR en guerra, comienza a operar en consecuencia. He aquí la causa primigenia del por qué un habano, tres gomeras, un plato de arroz, unos cuantos turbantes locos, unas gotas de petróleo, una botella de 500 cc de Villavicencio o un nicaragüense pueden considerarse amenazas terribles al mundo libre, a la paz social, a la fraternidad planetaria o al capitalismo anglosajón contemporáneo... tanto los ingleses como los norteamericanos del medio terminaron creyéndose guerra y, por ende, siendo guerra.”
Si nuestro Pope Trónicon tuviera razón, cosa que el Pedante Arrepentido no puede afirmar en su total cobardía, el culpable sería encontrado... los ingleses de antaño y los estadounidenses de hoy no son, tal como enunciaran tantos autores a lo largo de la historia, sucios invasores imperialistas que quieren robar recursos naturales con el fin de extender sus garras sobre la humanidad sino que solamente son pobres hombres que obran sin ninguna mala intención pero presas, sin saberlo, de un fonema doloso e incorrecto emanado de su incompleto lenguaje.
Pero como la abuela salió a patear calefones de noche y se olvidó de llevar las pastillas anticonceptivas, el quilombo madre viene al elevar al cuadrado la confusión emanada de la problemática expuesta. Cuando el germen de discordia confusa se extiende por el planeta, bajo la forma de “lengua internacionalmente aceptada”, la incompletitud lingüística puede llegar a hacer estragos sobre las comunidades no avezadas en reconocer y asimilar errores dialécticos, tal como la introducción de un sapo en Australia (por parte de Bart Simpson) dio lugar al fin de sus cosechas de maíz y trigo en 1995. Justamente es una historia verídica del buen Mox Trónicon la que nos puede demostrar lo afirmado:
“Una vez fui con la patrona y los chicos a visitar al tío Boris en Moldavia, luego de la caída de la pared murásica que separaba el mundo libre, autoritario y facho de Europa oriental del mundo libre, sin libertad de expresión y fascista de Europa occidental. En dicho viaje, un hermano latinoamericano (sudaca para hacerlo bilingüe, ya que hay españoles que leen este blog) no había conseguido un diccionario español-moldavo y se mandó la cagada de comprar dos diccionarios para su travesía... uno español-inglés y otro inglés-moldavo. En la frontera, al intentar traducirle a los tranquilos y tolerantes gendarmes post-stalinistas que el ESTABA en Moldavia terminó, sin quererlo, diciendo que ERA moldavo. Haciendo el cuento corto... el peruano fue condenado a 948 años de reclusión por intentar traspasar ilegalmente la frontera haciendo uso de nacionalidad falsa y aun está bajo un régimen de trabajos forzados en la más selecta de las cárceles socialistas del país en cuestión. Unos grosos los johnny’s y su dialecto de morondanga.”
Como para muestra basta un botón (cagándonos en Hegel y en sus implicancias partículo-generales), se puede sacar conclusiones más que interesantes de la travesía del tipo Mox. El mundo no está preparado para responder correctamente a las falencias emanadas de dialogar en inglés y sus habitantes no aberdeen-sujetos carecen de las herramientas adecuadas para manejarlo con la soltura y el entusiasmo que su incoherencia incompleta necesita; y es esta la causa primigenia que explica el por qué las naciones anglo-sajonas son las que dominan el planeta hace más de 400 años. Volvamos a llamar al sujeto Mox Trónicon:
“No importa que los franceses tengan encanto, los alemanes pragmatismo, los italianos a la mafia, los españoles su tenaz terquedad, los japoneses su tecnología, los chinos e indios su numerosidad, los brasileños siempre lo más grande, y los argentinos a Maradona, la birome, el bondi y el dulce de leche... los ingleses y los norteamericanos del medio dominaron el mundo, aunque sin enterarse de que esa era la causa real, únicamente porque poseen un idioma de carácter menor, especulativo y vago.”
Tan claro lo expresa Mox que ni hay que explicarlo. Pero, por otro lado, no se los puede acusar de ser los culpables de la situación actual del mundo dado que ellos no están, ni son, enterados del problema... y tampoco se puede responsabilizar, aunque se haya supuesto así con anterioridad, al verbo dual en cuestión ya que “no son las armas las que matan a las personas sino que son las mismas personas”. Y menos aun podría pensarse en tomar por inculpados a los pobres pueblos del mundo no preparados para comprender y hacer propia la confusión emanada de igualar el ser con el estar. Pasando en limpio, ni el idioma inglés, ni las naciones que lo hablan, ni las naciones que no lo hablan tienen la culpa de nada...
¿Entonces no hay culpable? ¿El mundo está así por obra del azar o la mala suerte? Pues no mis queridos mozalbetes... el culpable es bien claro. A fin de cuentas, quiénes se benefician con la exprofesa complejidad mundial emanada de la dualidad verbo-lingüística enunciada... quiénes sacan rédito de la menor claridad que el lenguaje pareciera tener luego del principio descripto... quiénes necesitan de la existencia de pánico planetario para extender sus garras sobre las mentes incapacitadas para descubrirlo... quiénes se aprovechan de la personificación del miedo en un enemigo paranoiqueante en lugar de en una lengua abstracta... quiénes dependen para vivir de la confusión, el caos y la miseria humana... quiénes cobran cuantiosas sumas de dinero durante años en base a juegos de palabras, dicotomías del idioma y/o fantasmas no existentes pero mantenidos artificialmente...
Si mis amados amigos, todos sabemos quienes son los verdaderos culpables de que el mundo esté como está, sacando ventaja de situaciones como la que venimos relatando... pero llamemos por última vez al buen Mox Trónicon para que lo enuncie con una de sus maravillosas expresiones:
“Al final mi viejo tenía razón cuando decía que la culpa de que el mundo vaya para atrás la tienen los psicoanalistas... soy cansado de que los muy vivos nos fajen largos tratamientos y estoy uno de los pobres tipos adictos a la terapia... la verdad, la verdad... me cago en Lacán y sus seguidores.”

Si Gene Kelly viviera, cantaría…

I’m singing in the rain
I’m singing in the rain
I’m singing, I’m singing
I’m singing in the rain

I’m walking in the rain
I’m dancing in the rain
I’m eating, I’m sleeping
I’m running in the rain

I’m reading in the rain
I’m writing in the rain
I’m studying, I’m mailing
I’m bloging in the rain

I’m acting in the rain
I’m composing in the rain
I’m drawing, I’m poeting
I’m creating in the rain

I’m loving in the rain
I’m heating in the rain
I’m laughing, I’m crying
I’m feeling in the rain

I’m fucking in the rain
I’m licking in the rain
I’m garching, I’m sucking
I’m blowjobing in the rain

I’m watching in the rain
I’m listening in the rain
I’m calling, I’m looking
I’m wanting in the rain

I’m being in the rain
I’m standing in the rain
I’m breathing, I’m sweating
I’m living in the rain

I’m inging, I’m inging
………….. in the rain

De un hombre sincero a su mujer interior

me quitarás mi apatía que tanto abrigo brindó
en noches grises de hastío al dejar de ser purrete

me quitarás mi insomnio obligándome a dormir
devolviéndome el temor y el pánico a la locura

me quitarás mi dolor viejo amigo de la infancia
que tanta satisfacciones y pesares me ha causado

me quitarás mi carrera trabajo e ideologías
te llevarás mis preceptos primarios y generales

me quitarás mi encierro perderé mi soledad
y nunca más sentiré el placer de ser autista

me quitarás mi hombría convirtiéndome en llorón
subyugándome al amor de mi espíritu maraca

me quitarás mi egoísmo el querer todo a mi forma
y escucharé tus deseos tus quejas y tus posturas

me quitarás mi ansiedad desoyendo mis pedidos
no dejándome otra opción que tus tiempos respetar

me quitarás mi ciudad esa amante primigenia
que en calles y callejones me enseñó lo que es ser hombre

me quitarás mi ser punk tirar piedras a embajadas
patear tachos de basura comportarme cual marrano

me quitarás mi pareja tantos años compartidos
dejaré la monogamia pasaré a ser uno más

me quitarás mi sarcasmo la ironía el humor negro
y sólo podré reírme de lo realmente gracioso

me quitarás mi figura y los años invertidos
en guardar para el invierno en mi zona abdominal

me quitarás mi aspecto de soldado rapadito
entregando mi pelada transformándola en melena

me quitaras mi barbura la pelambre de la cara
enfrentándome a enfrentar con la cara limpia el mundo

me quitarás mi bebida las drogas el cigarrillo
perdiendo la potestad de lacerar mi persona

me quitarás mi neurosis y también la paranoia
desnudando mi cerebro a la lógica y el azar

me quitarás mi lectura y mis gustos musicales
recortando de mi ser el placer intelectual

me quitarás mi ilusión la habilidad de soñar
dentro mío obnubilando cualquier clase de poesía

me quitarás mi soltura perderé espontaneidad
atando una cadenita de mi cuello a tu tobillo

me quitarás mi dinero y mis bienes materiales
te entregaré mi fortuna poseída y venidera

me quitarás mis amigos y mi barrio y mi familia
mi pasado y mi presente volviéndome un nuncavisto

me quitarás lo que quieras hasta la habilidad de amar
sin esfuerzo en el proceso pues yo te lo quiero dar

pero hay algo mi querida que no me podrás quitar
pues es mío y me define en forma muy personal

eso no lo entregaré hoy mañana ni jamás
es lo único que tengo prístino e impoluto

todo el resto te lo doy transformándome en idiota
pero nunca lograrás que te dé mi libertad

Vuelta al ruedo

Más de 40 días pasaron desde la última intervención.
Alguno se preguntará por qué pasé de postear relativamente seguido a no hacerlo en tanto tiempo. Y la respuesta a esa pregunta es bien simple...
Esta pantomima de imbecilidad coherente, con ínfulas de arte donde en realidad hay estafas varias, nació como parte de un proyecto bien claro: lograr algunos “algo” y resonar con algunos “alguien”; y he de decir, en un arranque de sinceridad abismal y fastuosa, que lo resultados fueron bastante satisfactorios.
Gran parte de los “algo” ya son tan internamente míos que no me los sacarán ni a la fuerza... y los no logrados fueron reemplazados por otros diferentes o de menor vuelo, ya que no se puede alcanzar el sendero de la certeza sensible sin andar primero por los valles de la aceptación inoperante del ser superfluo, humano e incompleto.
Y los “alguien” resonaron cada uno a su manera, en mayor o menor cercanía y con distintas intensidades... pero agradezco a todos esos “alguien” por haber estado de alguna forma.
Por estos devenires algoalguienados es que con el correr del tiempo fui menguando la carga, adaptándola a las necesidades puntuales del cada quien... entendiendo por “cada quien” al cuándo y por qué de mis necesidades. Es decir, hice lo que se me dio la gana en función de lo que sentía...
Pero también debo reconocer que desde el principio hubo un “algo” y un “alguien” que no me dejaban apartarme del proyecto primigenio, reclamando mi presencia aunque sea esporádica y mediocre. Esas dos piezas -de las más importantes e imprescindibles del megalómano plan- seguían ahí con la misma intensidad de siempre, exigiendo un más que merecido esfuerzo para que la meta se cumpliera; hasta que hace algo más de un mes comenzaron, por motivos que no tiene sentido enunciar, a perder fuerza a pasos agigantados... sumiéndome en la duda sobre qué cojones debía hacer con el proyecto ya tantas veces mencionado, ya que ambos -el “algo” y el “alguien”- eran parte fundamental en la formulación original.
Pues bien... hoy se cumple una semana del día en que ambos pasaron de ser muertos vivos a muertos muertos... y ayer pude sellar legalmente su partida de defunción con notario tácito y todo. Loquísimo, el primer martes sin terapia “tatiana” en casi 10 meses terminó siendo el más revelador de todos los martes del año.
Así que, no quedando ni “algos” ni “alguienes” originales por los que sentir el presente, me aboqué a la tarea de decidir qué coños debía hacer con varias cosas... esta gilada entre ellas; y luego de pensarlo un tiempo, aquí me tienen volviendo a las pistas con espíritu renovado.
Por lo menos hasta la próxima vez que me quede sin combustibles musoinspiradores.
Por lo pronto, les dejo la promesa de que mañana colgaré un poemitaril textito que surgió de una que otra charla con alguno de los “alguien” sobre los “algos” en cuestión... a ustedes les dejo el reconocerse o no en las líneas que lo forman......................

piruletes pirulaicos de pirulos pirulianos

un fantasma regurgita las verdades del palurdo
el dolor el desamparo el poder de los más necios
ese beso que imposible se le escapa al petulante
y se le torna fugaz mas lo espera con locura
ese amor imperturbable como amor de niño puro
amor de viejas paquetas que no saben del amor

hay un hombre que le espera con ribetes femeninos
dando besos al pasar con mil gatos vagabundos
en su cuerpo que de a orquillas engalana sus preceptos
perturbando los sentidos con hígados y palabras
una noche fría y turbia una noche melancólica
noche abierta noche bella escurridiza y sincera

nada hay sobre la tierra más cruel que una femina
que se siente congraciada por mediocres caballeros
pero a la vez cuan hermosa es también aquella dama
que graciosa cortesana no se entrega sin pelear
mujeres para olvidar las mujeres de temer
las mujeres sin poder pero con autoridad

las propuestas denegadas las verdades no sinceras
dilatan lo pretendido lo vuelven insatisfecho
destruyen lo deseado inmolando libertades
denotan lo nunca visto con ínfulas zalameras
ese juego perturbante ese juego temeroso
tan nefasto y peligroso como hermoso es ese juego

el rechazo de lo dicho la negación del sentir
operan contra el sujeto y se llevan lo posible
hacen tripas corazón hacen bulla y alharaca
simbronean cual planeadas las ofertas rigurosas
demasiado mentirosas de mentiras indigentes
de mentiras insurgentes dulcemente mentirosas

para quien llora soberbia o vivencia el desamparo
y descubre el psicoanálisis como fuente de deseos
de goces si no profundos por lo menos perentorios
de recuerdos imposibles y placeres enterrados
el pasado reprimido fue pasado imperturbable
su pasado protector que alguna vez ha pasado

como un edipo cornudo que llora su llanto eterno
el tanguero cimarrón cabalga por esos lares
del suburbio al arrabal con corazón altanero
canta cosas incantables y al Supremo le demuestra
la belleza de lo bello la belleza de lo absurdo
belleza desperdiciada por no contemplar lo bello

y retorna a su covacha ya no a sufrir su vida
ni tampoco su desdicha ni el cojonudo fracaso
hoy resuena lo impoluto de vivenciar utopías
y luchar por lo imposible en sideral cosmogonía
con fantasías de amistad fantasea con amar
fantaseando soledades fantasea libertad

Instantáneas en el desierto

Pienso en lo que no fue pero pudo ser... en los sueños del pasado que nunca llegaron a cumplirse... sin extrañarlos los extraño, pero sin intentar recuperarlos para cumplirlos... me gusta extrañarlos...
Reniego por lo que no será incluso pudiendo haber sido... tantos planes no podrán ver la luz... tantas cosas no mutarán de ideas a realidades... cuanto zombi dando vueltas...
Sufro por los nombres muertos antes de vivir, abortados por el azar y la mala suerte... ya no tienen lugar en este hermoso mundo sombrío y tan lleno de desgracia... hermosas sombras desgraciadas que no pasarán de eso... Ernesto, Luciana, Constanza, Lucas, Catalina, Camilo, Valentina, Sofía, y tantos mogollones de gentes que ya no son más que recuerdos enterrados...
Añoro las largas travesías psicotrónicas del pasado... quien pudiera tener la experiencia de ahora para volver a los 11, a los 15, los 16, los 18, los 20... que aburrido sería, no se aprendería nada... pero que flor de experimento antropomórfico... bien neo-psicotrónico podría ser eso...
Lloro a mares tan sólo para reírme de la propia idiotez de mi llanto...
Recuerdo a los que ya no están... los recreo en mi imaginación para hacerlos de diferentes formas... los perfecciono agregándoles defectos para volverlos súperhumanos imperfectos...
Actúo un papel diferente para cada semejante... intento ser lo que provocan en lugar de lo que esperan... me dejo influenciar por los demás pero sin dejar de ser yo mismo...
Disfruto de caminar solitario por la calle mirando a la gente que pasa a mi lado... observándola más de la cuenta... me les quedo mirando, interactuando con ellos... besando a un desconocido en la mejilla sin quedarme a esperar su reacción...
Juro lo injurable... prometo lo imposible... declaro inverosimilitudes...
Me enrosco angustiado por no hacer ese pedido que me sacaría de la angustia... pero no lo hago porque me sacaría la angustia en forma muy angustiante... cómo y para qué hacerlo si ya estoy angustiado por la angustia de no querer angustiarme...
Ideo planes para conquistar el mundo y trazo proyectos megalómanos que sólo yo comprendo...
Planto un libro, escribo un hijo, tengo un árbol...
Conquisto a la mujer perfecta para luego plantarla diciendo “hoy no, me duele la cabeza”...
Me enojo con la propia alegría que me produce la tristeza de la propia alegría risueña generada por el más profundo llanto triste emanado de la propia alegría...
Piloto automático... como, leo, escribo, atiendo, me relaciono, estudio, aprendo, enseño, cojo, cago, me pajeo, miro sin ver, escucho sin oír, vivo sin vivir... control manual nuevamente...
Me miro acomplejado, sin saber en el espejo, si lo que veo soy yo, o tan sólo mi reflejo...
Escribo borro leo reescribo metaforizo fotoimprimo en los dedos las ideas de la mente estilizo juego creo de crear creo de creer me ofusco cuando no sale me ofusco cuando sale mal me ofusco cuando sale demasiado bien sigo escribiendo releo nuevamente desecho me arrepiento descargo la repleta papelera de reciclaje abro otro word y recomienzo...
Confío en que me llevará toda una vida pero lograré terminar ese libro que me haga famoso 50 años después de muerto...
Cierro barra abro barra sueño barra imagino barra elimino barra creo barra edito barra dejo fluir barra reconstruyo barra recreo barra barro finales varios...
Gozo culpógenamente haciendo una cita a la que sé que terminaré faltando...
Coloco las piernas en los ginecológicos fórceps de la vida y me muestro tal cual soy para ocultar mi verdadera forma... reemplazo el acting in con acting on... juego con la realidad garabateándola a mi manera para que el mundo la adopte como se le dé la soberana gana...
Me adoro engreído de mi propio narcisismo soberbio, orgulloso de mi pedantería autosuficiente nacida en egolatría egoísta de ser tan creídamente confiado de mi omnisapiencia egocéntrica...
Relato cosas como ésta... abriendo el alma, el corazón, el cerebro y el trastero de los recuerdos pero en forma demasiado discrecional y mentirosa...
Vivo... ni más ni menos que eso...
Creanme que todas son imágenes mías reveladas en crudo... no les mentiría y lo saben... palabra de estafador...

El vértigo a lo desconocido

El cambio de lo inmóvil, dos espejos enfrentados al vacío.
Qué más hacer cuando ya se lo intentó todo y nada,
con resultados diversos pero sin llegar al deseado...
resultados vagos e incompletos a fin de cuentas.

El pasado y el presente obnubilan al futuro incomprendido,
lo inmóvil despelleja lo furibundo del cambio drástico.
Sí el ayer nos alecciona y el presente nos complace...
por qué cambiar y arriesgar, nos gusta nuestro camino.

El fantasma de las navidades pasadas volviendo a nosotros,
volviendo para enseñarnos lo difícil del rechazo... el abandono.
El fantasma de las navidades presentes cuidándonos,
cuidándonos mientras nos amarra a costa de todo... lo inmóvil.

Falta uno, el de las navidades futuras visitándonos con codicia,
nos visita para convencernos de que lo incierto es peligroso...
que él que arriesga todo puede ganar pero suele perder;
y las pérdidas pasadas aparecen en el “ring-raje” de la mente.

Constante deja vu torturando los miedos actuales con qué será,
recordando que para ganar hay que animarse a sufrir...
y nos animamos, soñamos con la dinámica de lo desconocido
mientras apostamos todo a futuro sin pensar en padecerlo.

Mas señales mal vistas y límites poco claros nos confunden
e inmolan lo posible en convencidos ahoras bien llevados.
Lo perfecto se arruina aun antes de vivirlo y sopesarlo,
retornándonos de un fogonazo a la estática de lo inmóvil.

El presente es tan cierto, cuidador y placentero
que se torna imposible el pensar en enfrentar lo incierto.
Es tan cómodo el ahora que vivimos sin vivir, sin dinámica...
reímos, amamos y lloramos para recordar que estamos vivos.

Una sola caricia de La Suerte bastaría para juntar coraje
y animarnos al futuro sin pensar en el presente... pero,
cómo jugarse completo cuando no hay nada que ganar.
No lo sé, pero no seré yo quien renuncié a intentarlo.